В средине 10-го года,
Покуда ещё не кумир,
В подземном одном переходе
Малевич стоял Казимир.
Лил дождь в Петербурге некстати,
Но был он и этому рад,
Мечтая, как будет писать он
Картину про Чёрный квадрат.
Он думал о ней что есть силы,
До что ни на есть «не могу»,
И мысли с трудом проносились
В его воспалённом мозгу.
Худ, сер, сюртучишко затаскан,
Девицам гламурным немил,
Он баночку с чёрною краской
Недаром в чулане хранил,
Прикрытой немыслимым хламом –
Чего в этом хламе и нет! –
И в мыслях об этом чулане
Родился искомый сюжет.
…Так было, примерно, когда-то,
Сколь минуло – надо же! – лет,
И вот я стою пред Квадратом,
В его проникая секрет.
Темно в нём, казалось бы пусто,
Убогий немыслимо быт,
Но он Единица Искусства,
Молекула некая, Бит.
Из краски, пускай, не из стали –
Ему не придумано цен,
Как точке, которую ставлю
Вот этой вот строчки в конце.
Чёрный квадрат
© Copyright: Леонид Цветков, 2016
Свидетельство о публикации №116022502640
Свидетельство о публикации №116022502640
Рецензии