лётное

То не ядра, а хлопушки:
Конфетти, фольга, рубли.
Что щебечешь, милый Пушкин:
«Риволи» да «Тюильри»?

Чёрен фрак, бела манишка,
Только с перьями беда.
Кошки-совы-птички-мышки -
Упорхнешь ли навсегда?

Тут пилястры да колонны,
С пеною волна у губ,
Город твой - стакан граненый,
Санкт- Стеклянный Петербург.

Жменя крошек, тучка дроби.
Вот и всё: ощипан, гол,
Задрожишь и ты в ознобе,
Как дрожал другой щегол,

Поднимаясь на Голгофу
Русских сахарных равнин.
Улетай скорей в Европу:
Там помрешь, как христьянин.

Сыплет солью снег на тушку,-
Остывает смерти месть.

Улетай скорее, Пушкин,
Ни пшена, ни солнца в кружке
Никогда не будет здесь.


Рецензии
Замечательное... Чудо.

Ольга Ведёхина   26.02.2016 10:23     Заявить о нарушении
Спасибо, Оль!

Михаил Замятин   26.02.2016 22:32   Заявить о нарушении