Монастырские стены серы, свечи тают, огарки пряны. Горд здесь колокол непомерно,
сквозняки холодны, упрямы. Как рукою коснешься камня – под ладонью прохлада, влажность.
Мыслью где-то в пространстве замер – переменчиво то, что важно. Изменяешь себя, смиренен. Но покорность такого рода: шестигранный цветок сирени, в тишине – глубина природы. Шум ручья вдалеке, нечеток, но молитвы слова так явны над костяшками черных четок…
Солнце катится с неба плавно, и закат тоже часть сознанья, как рассвет открывает вены.
Вера станет ли основаньем?
Твой вопрос здесь отнюдь не первый, но ответа не жди прямого – все пути не подвластны счету.
В горле что-то соленым комом...
Из руки выпадают четки...
Монастырские стены серы, свечи тают...
© Copyright: Шерил Фэнн, 2016
Свидетельство о публикации №116022408247
Свидетельство о публикации №116022408247
Рецензии