Пропавшие...

На обломках страны забытой, где ветра раздувают прах
По могилам былой элиты, он ответы нашел в стихах…
Вроде странник, а, может, мытарь, переживший конец  времен,
Опустившийся, неумытый - кто таков, кем был послан он?
На истертых листах бумажных, А четвертый  былой формат
Он пытался прочесть о важном,  отыскать кто же виноват.
С непривычки скакали строчки, позабыты уже шрифты,
Он считал вдохновенно точки  и рукой поправлял листы.
Что он помнил о прошлом ?  Мало…  Все истерлось за тридцать лет,
Обветшало,  давно пропало, и уже виноватых нет.
У планеты сместились оси,  поменялся фасон и стиль,
Разделили на «до» и «после».  То,  что «до»  - отнесли в утиль.
Обнулили часы и даты, уничтожили  сотни карт,
Были  прокляты и распяты  на Голгофах полки солдат…
Он был юн,  он поверил в завтра, потому, оторвав шеврон,
Уходил по путям на запад, все надежды растратив, он…
И теперь, возвращаясь снова  на обломки былой страны,
Он ответы искал, основы, те, которые быть должны.
В мире новом – боятся войн,  нивелируют всех в одно,
Каждый знатен, силен, достоин,  все они равнозначны, но,
То, что было давно забыто в закоулках истлевших книг,
Отыскал на погосте мытарь, грязный странник, седой старик…
Ночь сидел, по щекам немытым растирая дорожки слез,
Вспоминая о всех убитых. Утром ветер листки унес,
Вырывая из рук озябших, выметая, как сор, на свет…
Вечный странник в стихах пропавших отыскал наконец ответ…