Ночь летает зловещею птицей

Месяц умер с печали. Не спится.
Прохрипев за горбатым бугром,
Ночь кружит, как зловещая птица,
Страх рассыпав червленым пером.

Дышит даль тишиною недоброй,
Словно прячет во мраке врага.
Старых изб деревянные ребра
Гложет белой собакой пурга.

И под рваную песню метели,
Распевающей морок и вздор,
Танцем крупных мурашек на теле
Правит злой холодок-дирижер.

Что за отзвуки, что за аккорды?
Ни желаний, ни шелеста нив,
Лишь теней лошадиные морды
Прелым сеном съедают мотив.

Я б иначе запел и рассыпал
Эти ноты средь снега и льдин,
Но не слышно ни зова, ни всхлипа
В охладевшей до срока груди.

Всё печально, до ужаса глухо,
Я забыл о любви, о тепле,
И лишь сопка горбатой старухой
Молит ветром о ком-то во мгле.

Жизнь моя ничего здесь не значит,
Словно тень, что ползет по лесам.
Может, будет когда-то иначе,
А когда – я не знаю и сам.

Оттого и теперь над станицей,
Боль стерев в ледяную муку,
Ночь летает зловещею птицей,
Черным пухом рассыпав тоску.