Сей мир творён был для цветов

Масса,
Месиво из "человеков",
Пластмасса, кипящая злобой
во имя чести якобы предков,
коих не помнит их утроба.

И Вождь, повелитель,
осколок массы,
и перст его, всем указующий,
как гаркнет, - Фас!
и
пластмасса
ползёт ползучестью беснующей.

И те,
что были человеками,
все разом в полуфабрикат
для сотворения месива,
чтоб зло чадящей воздымать.

Вождь знает дело, туго знает -
Чем больше массу прессовать,
Тем больше злобностей вздымает.
И ни прибавит ни отнять.

Пплотнее массы чем трамбовка,
Тем масс сплочённее ряды
И стоит лишь коснуть шумовкой
Как тут же злобность на дыбы.

Вожди толпу по трафарету
закармливают с общей кассы,
чтоб с одинаковой все метой
сияли гнусною пластмассой,
дышащей злобой на инаких.

Так было, есть и так и ныне,
Для масс вожди всегда прорОки.
Чем дальше в лес, тем больше зыби
из самых низменных пороков.

И Солнце в Небе уж распято,
И звёзд совсем угаснет блеск,
Но нет, неймёт то дых пластмассам,
Когда их давит злобы пресс.

Куда девался человек?

Иль мы с рождения все овцы,
Откуда столько скудоумия,
Что быстро так ныряем в порчу,
став месивом из пошлых струпьев.

От нищеты скорей то духа,
От недостатка дыхов знойных,
С калечей сердца
вся разруха,
От нелюбови дыхи гнойны.

Когда вожди вам за прорОков,
То от вождя и плети жуйте,
Не трогайте цветы любовей,
На кактусы родные дуйте.

Сей мир творён был для цветов,
А не для злобных волдырей,
Любого беса свергнет Бог
Ибо все бесы с пузырей.
/Альбатрос/