Уличный музыкант

картина художника Пилаури Гела Вахтанговича


Морозец первый. Как некстати.
Повыше воротник.
Стоит, в своей привычной стати
На площади старик.

Открыт футляр от старой скрипки,
Смычок зажат  рукой.
И звук летит, как жемчуг с нитки
Над гулкой суетой.


Летит и ввысь всё увлекает
И манит, как магнит,
Но холод своё дело знает
И пальцы леденит.

Замрёт на миг прохожий редкий,
Шаг сделает назад.
В футляр опустятся монетки
Старик немного рад.

Их звон напомнит про мазурку,
Что так давно играл.
Но крик: "Старик, сыграй нам «Мурку»"-
Воспоминания оборвал.

А ночью, когда всё утихло,
И сон глаза затмил,
К нему приходит  та, которой
Всю жизнь он посвятил.

Всю жизнь, проведши в  царстве звука,
Где музыка царит.
Теперь, пришла сама  без стука
И перед ним стоит.

Спасибо, что ты  был мне верен,
И фальшью не предал.
И в трудный день, что был так скверен,
Ты всё равно играл.

Играл тогда, когда готов был
Ты опустить смычок.
Тогда, когда презрение взоров
Ты ощутил толчок.

Ты не отрёкся, хоть в карманах
И не звенела медь,
И боль в твоих душевных ранах,
Уже не мог терпеть.

Призвание ты своё исполнил,
Был очень длинным путь.
Ты музыкою мир наполнил
И можешь отдохнуть.

Взяла она его за руку
И повела с собой,
И звук прервался ,
И всё стихло над гулкой суетой.

Морозец  так же  всё некстати .
Уж хочет снег кружить.
Ушёл старик в привычной стати,
А музыка осталась жить.                Февраль 2016