Геннадию Мозолевскому и Ивану Рязанову посвящаю...

Ушёл тихонько в мир иной, поэт,
А этот мир потерю не заметил.
К чему стремился в грёзах много лет?
Поэт нам, грустным взглядом, не ответил.

Поэт всю жизнь сплетал венки из слов,
Он воспевал красоты жизни нашей.
Он был всегда друзьям помочь готов,
А белый лист ему был главной пашней.

Он поднимал тяжёлые пласты
Волшебным словом, озорною рифмой,
И находил оттенки красоты
В оркестре жизни, где менялись ритмы.

Стремился к славе,где сплошной мираж ?
К богатству, что умеет издеваться?
Его стихи уложены в багаж
И вряд ли будут где-то издаваться.

В брошюрах тоненьких на собственные грОши,
Поэт пытался мысли уместить.
Все говорили:Он - поэт хороший!
А что не так, то может Бог простить.

Бросала жизнь из полымя да в воду,
Наверно, чтоб крепче стали стал.
В тайге, в палатке, в мерзкую погоду
Стихи о счастье и любви писал.

О, сколько Вас, таких негромогласных,
Ещё таится на Руси святой.
И сколько неизвестных и прекрасных
Стихов, рождённых лирикой простой.

Ушёл поэт, осталась только память
В сердцах друзей на годы, не века.
А вдалеке горит, не гаснет пламя
И кто-то нам поёт издалека!

Это были не очень известные поэты, но они были...