До утра всю душу извожу,
- рифму не найду никак я, брат.
Негодует старый абажур,
каждый час, сжигая киловатт.
Скрипом возмущается перо,
белый лист от злости посерел,
(кстати, под «перо», легло «зеро»).
Полегчало – меньше стало дел,
Вот те на - иссяк запас чернил.
Ничего – точу я карандаш.
Абажур не в шутку загрустил:
«Знать, не скоро ляжет лирик наш».
Лампочка не выдержав накал,
суицидом извела себя.
Как же так, я рифму подыскал?
Что же это? Значит не судьба?
Столько мук и значит все зазря?
Из души досадой рвется стон.
…Хорошо, что ранняя заря,
оборвала мой тяжелый сон.
Абажур тоскливый над столом
киловаттом все еще светил.
Белый лист, изорванный котом,
и пятно пролившихся чернил.
Весело запрыгав по стене,
«зайчик» заглянул в мое окно.
К горлышку бутылки «Каберне»
приложился, пробуя вино…
Творческие муки
© Copyright: Аладдин Ягубов, 2016
Свидетельство о публикации №116022404414
Свидетельство о публикации №116022404414
Рецензии