Ну что с тобой поделать, брат февраль,
Кружи свои извечные метели.
Холодным утром, в скомканной постели
Встречаю заунывный танец твой.
К воротам, с непокрытой головой
Иду, убрав за пазуху печаль.
А писем нет. Сегодня, как вчера.
Почтовый ящик, снегом заметённый.
Бреду назад, тропинкой проторённой.
В сенях холодных лёд застыл в ведре,
Окно замёрзло в тусклом серебре,
И вьюга гонит письма со двора…
А писем нет
© Copyright: Михаил Ярославцев, 2016
Свидетельство о публикации №116022404338
Свидетельство о публикации №116022404338
Рецензии