И идет,
и выходит она из вод – пеной юбки, а взгляд – сурьма. Люди шепчутся: «Жди невзгод, если вышла на брег Сама».
Юбки плещутся, стонет шторм, с битых лодок летит щепа – будет рыбам по вкусу корм, будут плоть моряков щипать, чья законная жизнь ушла. Дно готово могилой быть, и костей перезвону в лад здесь ветрам лишь подводным выть.
Юбки плещутся, шлейф волной, растрепалась корона кос. Никогда не была святой, жуткий морок в душе пророс: изумруды и жемчуга, стоны жаркие дев морских. Ей в глаза ты не сможешь лгать –
знает тайны судеб мирских и пришла она взять своё.
Не перечь, слёз не лей, иди.
Вы уходите с ней вдвоем, а в руке лишь осколки льдин. В них играет закатный блик, как последняя дань теплу…
Приглянулся ей бледный лик, а тебе – лишь шагнуть во мглу.
И выходит она из вод...
© Copyright: Шерил Фэнн, 2016
Свидетельство о публикации №116022400133
Свидетельство о публикации №116022400133
Рецензии