Русские стихи

Преддверье Азии, задворки
Европы. В духе поговорки:
«Ни в городе, ни на селе», –
В дыре между двумя мирами
Живем – зачем? – не знаем сами
На холодеющей земле.

В развитии (теперь – и в росте)
Отстав, мы – Запада охвостье,
Восточные ошметки, но,
Расплывшись по истертой карте,
Подобно хмари в мутном марте,
Себя постичь нам не дано.

Наш путь ухабист, вдоль обочин,
В тупик, и вексель уж просрочен,
Нам выданный для бытия,
Для достиженья неких целей,
Для жизнетворчества на деле,
Для утвержденья в мире «я».

Достойно жалости скорее,
Чем дива, то, что в лотерее,
Среди рождений и смертей,
Билет мне вытянулся этот:
Тоскливый край под бледным светом
Назвать навек страной моей.

Роптанья, впрочем, бесполезны, –
И вот стою над гулкой бездной,
В тревожный вглядываюсь мрак,
Заняв свой пункт в миропорядке,
Приобретя черты, повадки
И общий меж собратьев знак.

Вообще ни радостно, ни грустно,
Но я – как вы, такой же русский,
По духу, мыслям, языку,
И я обязан всем наречью,
Иначе бы заполнить нечем
Полунебытия тоску.

Вне языка ведь что – хотя бы
Убого, вымученно, слабо –
Могло бы ворох дней скрепить,
Раскрасить мглу существованья?
Прорехи в ткани мирозданья
Какая еще снижет нить?   

20 марта 1995