Ничегошеньки не пишется. Ничего не играется.
Даже сдохнуть по-тихому не получается.
Даже женщин, наркотиков, водки - не хочется.
Только ждешь - когда эта жизнь закончится
О! Смотри-ка! Макс снова что-то творит.
Что-то с чем-то опять срифмовал, паразит.
Значит снова живой! Тревога - ложная.
Что ты видишь в словах моих тревожных?
Ты уверен, друг, что сейчас я счастлив?
Уверен, что дышит душа моя грязная?
Что не вылетел пулей Максим в молоко,
И знаешь-ли, как он мечтает - в окно.
На карниз. Вдыхая прохладу осени.
Позвони, и сразу уловишь в голосе.
Говорят, в тоске ничего не пишется.
Только голые мысли промокших крыш.
***
© Copyright: Быков Макс, 2016
Свидетельство о публикации №116022411166
Свидетельство о публикации №116022411166
Рецензии