***

Ты на белом грязно-серое ставишь легко и свободно.
И носишь. Потому что это неважно. И только так.
И, вообще, неважное, лишнее в прошлом легко оставляешь.
Не жалеешь и не ожидаешь того, что не нужно.
Со спокойствием в будущее ровно глядишь и, знаешь,
Не хоти я писать о тебе, и писать было бы нечего.
Пишут с надрывом о болях, страданиях,
Муках мученических, второпях, не взрослея, не думая.
А ты – ну свободна от них ты. И что поделаешь? Не писать?
Мало найдётся поэтов, способных тебе сочинить, как следствие.
Ты как основа – твёрдая, ровная, но на ней и растут хлеб, трава, бегают дети.
Ты как безудержное течение всего, что горит и льётся. Иногда нас уносишь.
Вроде бы противоречиво, но всё в тебе легко уживается.
Время тебя оттачивает, сложность твою в простоту превращая,
В истинность, в глубину основного. С камнем тебя сравнить бы.
И с серым гранитом роднит тебя в голубом глаз оттенок.
Но камни крепки, но пусты. А ты живая и страстная.
Я не видела прежде, чтоб страсть и сила были здоровы и вместе. И всё тут.