Бремя боли

На каждом десятом творце,
Суровой судьбы виден рок.
Как на терновом венце,
Кровь в заключениях строк.

И кто взялся их проклинать
Без стыда, не давая им воли?
И нет мочи что либо писать,
Без тяжёлого бремени боли.

Я уверен, я твёрдо знаю,
Вдохновение не зовут.
Пишут то, что собаки налают,
И кошки в душе наскребут.

И когда в плену пустоты,
От любых чувств и мыслей свободен.
Из букв не построить мосты
И рифма на ум не приходит.

И любая потуга творить,
Нечто стройное, чистое, светлое,
Свою душу излить
И свой смысл вложить,
Превращаются в нечто нелепое.

Когда хочешь построить куплеты,
Кипарисовым ровным станом,
А на боли наложено вето,
Что не пишешь, всё чуждо и странно.

Где то рифма не может сойтись,
Где то вычурно строчка торчит.
И хоть вой, хоть ори, хоть молись,
Ничего на душе не болит.

И начать не знаешь с чего,
И закончить не знаешь как,
И хочется лишь одного,
Дописать или пасть во мрак.

Лицо словно мраморный столп,
Голова словно ватный комок.
Дописать бы, потом хоть потоп,
Только какой в этом толк?