Никому. Цикл произведений

Еще один аккорд вдогонку прозвучавшим.
Еще один хребет, поломанный вином.
Уходит в эту ночь, опять не попрощавшись,
Художник в незакрытое, и грязное окно.
Дома и города смешались в циферблаты,
И рухнули, застыв на сломанной руке.
А где-то в тот же час, поэт, ругаясь матом,
Успел нарисовать петлю на потолке.
Мой друг, взгляни на мир глазами нигилиста,
Что видишь, расскажи, и как тебе кино?
Неужто и теперь в сознании так чисто,
Неужто как всегда, плевать и все-равно?
Я вовсе не кричу о сладости могилы,
О счастье умереть, задув свою свечу.
Мне только интересно, откуда взять бы силы,
Остаться просто жить, тебя спросить хочу.
Костер перегорел, на новый врядли хватит
Той горсти, что легко уместиться в карман.
Я помощи не жду, советы тут не кстати.
Ответь лишь, как шагать в неведомый туман.
Никто не говорил, что всем тут будет сладко.
Никто не обещал, что каждый всё поймет.
Давно уж нет желания играть вслепую в прятки.
Меня давно нашли в игре наоборот.