Я стар, суставы задубели,
И мыслям нет того простора,
Мечты ушли, своё отпели,
Остался взгляд из-за забора.
А жизнь ушла, лихая сказка,
Что былью прирастала летом,
И дней отчаянная пляска
Под серость рядится при этом.
Я стар, мои метели отгудели,
Уже апрель не шлёт проталин,
Всё началось от колыбели…
Финал у истинных окраин.
Дундук запечный и философ,
Мне видно далеко с низины,
Как птице вольной, альбатросу,
Иль как грибу, со дна корзины.
Мои метели отгудели
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2016
Свидетельство о публикации №116022305049
Свидетельство о публикации №116022305049
Рецензии
Правда жизни. Но все продолжается, и путь до небес еще далек...
Замечательный стих. Спасибо!!!
Надежда Кокшарова 30.03.2016 19:02 • Заявить о нарушении
Замечательный стих. Спасибо!!!
Надежда Кокшарова 30.03.2016 19:02 • Заявить о нарушении
Правда в том, что в природе существует перелив: из одной бочки выливается в другую. Бесконечность - основа!
Виктор Проскуряков 31.03.2016 10:38 Заявить о нарушении
Виктор Проскуряков 31.03.2016 10:38 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.