О свободе

У меня по весне разошлись пути,
Перепутались мысли и планы.
Не хватает родительской мне руки,
Что всегда направляла, как "надо".
Это было не надо, это было не нужно,
Это было "найди-ка скорее мужа,
Брось филфак да роди нам внуков."
Такова материнская вся наука.
"Ты не выбьешься в люди сама, не мечтай,
Миром правят деньги и связи на самом-то деле.
Маяковского, дочка, давай, закрывай."
Кулинарная книга. Тоже неплохо в какой-то там мере.

Я хочу улететь к звезде,
Продолжать писать дрянные стишки,
И заветы отцов мне давно... безразличны.
И любить хочу, выпуская кишки
И зализывая раны одновременно.
Но житейское море попеременно
То на дно, то на волны, то выбьет дух.
И никто не научит плавать.

У меня по весне разошлись пути.
Вакарчук хрипит в уши мне: "обiйми"
И опять заставляет плакать.

Понимаю вдруг, выдыхая в окошко дым.
Я ж вам не чертовый Белый Бим,
Чтоб бежать вверх по рельсам во след руки
И издохнуть судьбою бродяги.

У меня по весне только два пути.
И один из них вниз, в могилу.
А там холодно, сыро, местами червиво.
Вам я просто скажу: "нет, спасибо".