Пушкин осень любил, я его понимаю.
Буйство красок, и яркие звезды в ночи.
Брал перо и бумагу и смотрел, замирая,
Как шевелятся тени от восковой свечи.
Капли воска причудливо лепят фигуры,
В окна капли дождя монотонно стучат.
Для такой тонкой, чувственной, нервной натуры
Ночь, как сказка, героев рисует свеча.
Солнце утренний луч льет на черные кудри,
Пробежал по страницам, задержался на миг.
Спит усталый поэт, и его не разбудит
Петуха неразумного крик.
Петуху просыпаться на рассвете пристало,
Ночью крепко он спал, день его утомил.
А поэт лишь под утро сомкнул свои очи,
Он для нас, для потомков, творил.
О Пушкине
© Copyright: Раиса Полева, 2016
Свидетельство о публикации №116022301946
Свидетельство о публикации №116022301946
Рецензии