Мэри скучает...

...пьёт чай, шьёт новое платье.
Мэри чертовски скучает, ей не хватает Его объятий.
И она вдруг с чего-то решает, что с неё хватит.

Она достаёт виски, из морозилки - лёд,
наливает,
но руки трясутся, как будто их кто-то бьёт.
Мэри смеётся, залпом глоток, глоток...
По телу тепло, кружится потолок.
Мэри уверенно открывает шкаф,
Разбрасывает по комнате вещи,
пытается отыскать
любимое платье, но всё никак, никак:
В руки попадают то трико,
то пиджак
или ещё того хлеще...
Но как же так?
Не честно! Она тут меняет жизнь,
хочет развеяться,
в город хмельной окунуться,
где раньше купалась с ним из ночи в ночь,
не зная, что значит проснуться,
просто желая быть там, где Он мог помочь
научиться летать и бабочек разводить внутри
тот, кто мог отвечать на что угодно, только спроси,
тот, кто умел зажигать её глаз огни,
тот, кто просто был
и не требовал ни взамен, ни взаймы...

Воспоминания бьют током по пальцам, животу, коленкам...
Мэри падает, спазмы давят на горло.
Мэри пытается доползти до стенки
к окну,
открывает
и заглушает стоны.
Неужели мысли о Нём не отпустят?
Неужели не станет легче?
Тыльная сторона ладони вытирает слёзы из глаз, наполненных болью и грустью.
Внутренний взрыв охлаждает морозный вечер.
Почти спокойна. Почти не трясутся плечи.

Мэри глубоко вдыхает. Закрывает окно.
Убирает следы своего же безумства.
Ей нужно доделать заказ, и плевать, что поздно/темно,
Мэри внутри отчего-то становится пусто.
Она снова рисует детали от платья кусочком мыла.
Мэри всего 22, но она точно знает одно:
Ей нужно вырастить и воспитать сына.

Ей не слабо.