Что ни движенье — за гранью,
Подвиг — посметь.
Там под рубашечной тканью —
Битва на смерть.
Вздох, возникающий глубже
Самых глубин,
Гаснет у губ. И у губ же
Скрещен с другим.
Так приручают лисёнка:
Вяжут к себе
Нитью прохладной и тонкой
Цвета небес.
Плачешь ты не потому ли:
В двери — беда?
Я тебя, пламя июля,
Так не отдам.
Будет мучительно больно
После. Пока —
Нежность стекает продольно
По позвонкам.
Что ни движенье
© Copyright: Аморфо, 2016
Свидетельство о публикации №116022310748
Свидетельство о публикации №116022310748
Рецензии