Раскисший комковатый снег
Продавливая башмаком,
Бредет понурый человек –
Такой же, как толпа кругом
Нетрезвых к вечеру мужчин,
Закончивших постылый труд,
Ничем от них не отличим.
Здесь лишь такие и живут.
Он курит серый «Беломор»,
Вдыхает мартовскую хмарь
И смотрит под ноги в упор
На с грязью смешанную гарь.
Но мало замечает взгляд,
И слов не различает слух.
Ему еще не пятьдесят,
А свет в лице уже потух.
И будущее для него
Едва ли что-нибудь сулит.
И даже больше ничего
В душе засохшей не болит.
4 марта 1995
Первый встречный
© Copyright: Кирилл Владимирович Ратников, 2016
Свидетельство о публикации №116022310389
Свидетельство о публикации №116022310389
Рецензии