Вдруг в морды лица превращаются,
А морды рожками кончаются,
И бьют мохнатые хвосты
По обступающему ельнику, –
Идут, ведут меня подельники,
Глаза их кровью налиты.
Как я попал в компашку экую?
Смотрю, никак не докумекаю:
Из под копыт их брызжет мох,
И босоногий след мой глупенько
Среди копытных ямок лупится...
Неужто мой удел так плох?
Но тишь окрест, как сон величества, –
Не докричишься, не докличешься
До егеря и лесника.
Туман рассветный рвётся ватою...
Куда ведут меня проклятые?
А я-то верил: смерть легка.
Стучат хвосты, копыта чавкают,
А пасти безобразно гавкают
И когти лап скребут кору...
Так вот чьих душ любил я вольницу!
Так вот с кем пиво пил я в горницах
И целовался на пиру!
Сон
© Copyright: Анатолий Смирнов-Рыбинский, 2016
Свидетельство о публикации №116022209529
Свидетельство о публикации №116022209529
Рецензии