Ганс

                          
Долго-долго на небе    заря   догорала  румянцем.
Скоро выйдет луна. Да чихать мне  на эту луну.
Я     бреду напрямик,    через поле  в поселок  на танцы.
За спиной мотоцикл тарахтит,  я башку поверну.

Мотоцикл с коляской.  Какой-то  чувак в серой  форме
за рулем .  А   коляска   пуста . Но зато  пулемет
на-турели- блин-как-настоящий. Прикольный   перф'оманс.
- Эй,  фашист, подвезешь  до  поселка? Спешу...  Скалит рот

и  кивает   в ответ  головою, - Садись,  не робей,  мол!  
Повезло. Просто праздник какой-то. Ну надо же. Класс.
Вот подъедем сейчас, и все местные вмиг  офигеют.
Я уселся.   Возница  бибикнул  и  выкрутил   газ. 

Заревел   злой мотор .   И  стальная  Машина рванула.
И вдавило с невиданной  силой   в сиденье  меня.
И в лицо мне   бензином  и маслом машинным пахнуло.
И  на миг  показалось, что  вниз  улетела   земля.

А  тем временем местность   сменилась достаточно резко.
Показалось  село.  Не совсем  только  наше  село.
Хаты крыты соломой.  Воронки.  И в форме   советской,
редкой цепью  солдаты  идут.  Тут   меня проняло:

это Ганс - Серый Призрак.  Про это  от деда  я слышал.
И забыл.   А  теперь  вот попался  к нему. Вашу  мать.
А тем временем  Ганс развернул на солдат    мотоцикл.
Мол,   стреляй.  -- Ах ты гад,    по своим мне прикажешь  стрелять?

Ну уж нет.   Пулемет из турели я выломал  ловко,
и    привстав,  как дубиной   фашиста  шарахнул  в висок.
Мотоцикл вильнул. Из коляски   я вылетел пробкой, 
и  сознанья лишился,  с размаху   упав    на песок.

Открываю глаза. Ни солдат,  ни воронок,  ни   Ганса.
В небесах надо мною луна, холодна и бела.
Полежал я  в пыли  у дороги,   слегка отдышался.
И поплелся  домой. Не до танцев. Такие дела.

Вот  и всё .   Неприятный такой  эпизод,   если     честно.  
И с тех    пор не гуляю  я больше ночами в   степи. 
Да и днем, иногда, неприятно   сжимается сердце,
если   слышу, что  где-то  вдали мотоцикл    тарахтит.