Писатель

Твой писатель просто враль
Он обманывает краль
Песни сладко им поет
Обещания дает.

Тихо шепчет и ласкает
Ручки нежно лобызает
И никто почти не знает,
Что с мошенником бывает.

Но в квартире–то хаос
Возникает и вопрос,
С кем он жил, и как он рос?
Лоботряс и альбинос.

Почему работы нет?
Очень плохо он одет
Постоянно повторяет,
Что скушать он тебя желает.

Может просто он маньяк?
Может, с дуба рухнул так
И болтает, что попало
Чтоб ему ты доверяла.

Ну, зачем тебе он Тань?
Он, наверное - мытарь.
Нет в квартире ничего
Жена бросила его.

И работать не стремится
Сразу видно, что за птица
Стихи пишет он всегда
Чтоб отвести тебе глаза.

Чтоб его ты обожала и ему ты доверяла,
Чтоб любила ты его сочинит он черте что.
Да такое сочинит…
Что лапша с ушей висит.

Хвалит ручки, хвалит ножки
Кожу белую твою,
А как только ты поверишь
Тут и скушает он всю.

Говорит, что тебя любит
С вожделением глядит,
Но, а сам видать мечтает…
Развивает аппетит.

Ну, зачем нам разведенный,
Тормознутый, обделенный,
Путешественник в театр
С ним не жизнь, а просто ад.