Я скрою боль свою за облаками и за дверью,
Пройдя туда, где грусти места нет.
Я улечу, дойду, а может быть, уеду.
И ты лишь в письмах тех, найдешь ответ.
Я не прошу тебя, чтоб ты по мне скучала.
И не прошу, чтоб писем слала мне.
Ты так любила врать, - о правде ты молчала.
Губила «нас» и «часть любви» к тебе.
И этот пол скрипучий, так же тебя помнит,
Как робко в тишине шагала ты.
Теперь лишь письма обо мне напомнят,
И в вазе той, - что на столе, погибшие цветы.
20.02.2016
Погибшие Цветы
© Copyright: Двадцать Семь Семнадцать, 2016
Свидетельство о публикации №116022205088
Свидетельство о публикации №116022205088
Рецензии