реальный поэт - не нужный никому повальный идиот

ты бедный чувственный озябший мальчик
которого любили никогда
или не так
или вцепились в ноги  худые волосатые и за попытку любви
пугали сказочным ребёнком что в животе ещё не виден но на которого нужна работа убогим сторожем преподавателем вальцовщиком затирщиком* вахтёром  или ещё чего-то

твои стихотворения ценило штук девять омерзительных придурков
о Господи ну почему такие все рожи ( родимые по пьяни но всё реже и отходняк всё гаже)
да ладно - сам каков
хотелось быть совсем никем не видимым дымком или душою дерева у водоёма
чтобы ронять листки стихотворений в воду и смотреть как уплывают
придумывать себе как далеко их в водопаде крутит они хватают воздух строчками  колотятся о камни острые и кровь их смешивается с потоком цельным  или рыбка своим губастеньким и молчаливым ртом на глубину утаскивает жрёт припрятав по словечку оглядываясь не отберут ли
у моря самого их лодочку крутящуюся подхватывает та которая безумно по ночам
а днём так тихо деловито и бесстрастно в твой дар как в жизнь и небо влюблена и ничего не требует лишь рядом когда ты вспомнишь о ней когда забудешь пропадает и молодеет становясь почти или совсем ребёнком с годами а та противная с кривыми зубами седыми космами которая швыряет тебе под нос тарелку с супом мерзким и отбирает пиво чтобы выжрать самой - всего лишь привидение
еда квартирка  секс и выпивка откуда-то являются по мановению возможно по-наследству или...
ты продался за жалкие копейки работодателю безликому - плевать  зато душа твоя искрится бьётся сердце
тум-тудум-тудум
всё что понаписал ты никому не прочитать те девять или шесть всё льют елейные свои непопадания но ты уже давно не хочешь понимания оно тебя не то чтобы пугает - нет желания ещё такого же придурка всё равно какого пола увидеть глаза ведь это невозможно так всё знать
а те
с образованием ритмичных и выглаженных филологов нет не хотят свернуться улиткой поэтому должны сбиваться в стаю и исподтишка друг друга отталкивая и сжирая  творить ничто что плавает в изданиях или какая-то другая работа сминающая все возможности понять в унылый толстый жгут отсутствия
ах тоненькая нить ах паутинка-умри умри умри.те

Нет возможности пройти по тонкой досточке вменяемости. Либо ты пишешь добротно и конкретно так, что лучше не надо совсем. Либо ты всегда на грани. Все лучшие поэты алкаши и шизофреники, либо евреи, что не признаются. Признавшись, растворяются в традиции - не вырваться пожизненно им - всё, сосиски их стихотворений перевариваются легко, в них кроме сои и вкусовых добавок нет ничерта.
Откуда ж я такой урод - а вот. И ты ещё есть, и ты, с десяток знаю, с десяток прячется, не выползая. Помрём - и поле пусто, звенеть будут, цвиринькать эстетствующие кофейно-мартиниевые алисы-герды, каи-педро кровью клюквенной стекая изысканно и пошло-гордо.

картинка - http://vk.com/id3134205