Поэт умирает. Эпитафия

Лежу в больнице, на узкой кровати,
Ослабленным взглядом смотрю в потолок.
Чую, что смерть моя в этой палате,
Подсчитываю своей жизни итог:

Кем я был? Как я жил? С кем свою жизнь прожил?
Кого я любил, от кого я страдал?
Чем рисковал я и чем дорожил?
Кого находил я и сколько терял?

Но я здесь один, мне никто не поможет,
Многих за жизнь свою я потерял.
Тоска, одиночество мне сердце гложат,
Но рядом - надежда, что кто-то узнал,

О том, что я здесь свои дни доживаю,
Что с мыслью своей я веду разговор,
Что я постепенно вот здесь умираю,
Что рак желудка - мой приговор.

Он тут же рванёт, что есть сил, и примчится,
Сорвёт ненароком мою хлипкую дверь,
Войдёт осторожно, хоть лишь бы проститься.
А я отвечу: “Приду... Очень скоро... Только поверь..."

Но пробил мой час, а его ещё нет,
А смерть поминутно всё ближе и ближе!
И я, понимая, что выхода нет,
Ухожу со смертью всё выше и выше...