В своей чистоте хрустальных соцветий
Меня разрывает нагая продрогшая боль.
Крылатая слабость, редеющий алкоголь
На жухлых листах похоронок и меди.
Мои руки ржавой проволокой сплетены,
Как сплетали однажды ворота желтого дома,
Как сплетали места навеки лишенные воли.
Занавесили шторами окна. Мы не сожжены.
Мы истлели. Потушили - хотели поджечь,
Но огнем не багряным, не ярким осенним,
Не огнем голубым, не капелью весенней.
Черной тенью приставили нас стеречь
Всех таких же как мы. Гадали убить.
Рвали глотки до крови, до кашля, кричали
И, слюною брызжа, как в бреду повторяли:
"Что стоите? Вам путь давно уж открыт!" -
Отдавалось стократно эхо в туманах,
В головах, отбивалось, искрясь, от замков,
Нагнетающим грохотом тысячи слов
В затхлом воздухе полных каменных камер.
Цугундер
© Copyright: Анастасия Борисенко, 2016
Свидетельство о публикации №116022211455
Свидетельство о публикации №116022211455
Рецензии