Дорога, ведущая через меня,
К другим, не космическим целям. И всё же
Петляет дорога по мчащимся дням,
Скользит по вершинам. А мне кто поможет?
Что ей на пике перевалочный пункт?
Захлопну тетрадь: с непогодой не сладить.
Проводит в последний по воздуху путь -
Лишь бисерный почерк дождя по тетради.
Под насыпью брошена: хватит считать
По вёснам любови, сомненья, потери.
Травою пускай заметает тетрадь,
Во тьму открывая страницы, как двери.
Её на ходу я швырнула, затем
Что манной, не бисером сыпалась морось,
Слагая из завязи путанных тем
Любви пробудившейся тайную повесть.
Брошенная тетрадь
© Copyright: Виорика Пуриче, 2016
Свидетельство о публикации №116022211393
Свидетельство о публикации №116022211393
Рецензии
