В погоне к смыслу, теряя контроль,
Я стал подобием без капли рассудка.
Играя искренне дешевую роль,
Как клоун, тихо превратился в ублюдка.
В моих глазах пылает нервный пожар.
Мои творения похожи на осень.
В своих полетах я забыл про радар,
А тех, кому был нужен, сам же и бросил.
Мои мелодии похожи на бред.
В них слышен голос неминуемой смерти.
И начинается мой каждый куплет
С того, что кем-то вновь командуют черти.
Мне двадцать два, но, эта цифра как миф.
Она записана в каких-то бумагах.
Всегда семнадцать! Каждый день новый взрыв.
И море пафоса под каждым из флагов.
***
© Copyright: Быков Макс, 2016
Свидетельство о публикации №116022210211
Свидетельство о публикации №116022210211
Рецензии