И снова пишутся вечерние стихи,
И вспоминаются поступки и грехи,
И очень много всякой разной чепухи,
А вечера мои по прежнему тихи.
И снова хочется, как много лет назад,
Забыться, отвергая всё подряд,
Запутавшись в вечернем полусне,
Отдать себя звенящей тишине.
И навсегда забыться, замолчать,
И звёзды в вышине не замечать,
Не дёргаться, не плакать, не кричать,
И не мечтать стихи отдать в печать.
Кому они нужны, мои стихи?
Но очень хочется от дел, от чепухи
Отречься и не вспоминать потом,
И жить своим неправильным стихом.
Проклятая судьба ответит: «Нет!»
И люди скажут мне: «Ты не поэт!
Работай ради хлеба и монет…»
А для меня в стихах лишь только свет.
21.02.2016
***
© Copyright: Алик Кабанов, 2016
Свидетельство о публикации №116022106372
Свидетельство о публикации №116022106372
Рецензии