Простуда
Не родившись, уже знаем,
Что когда-нибудь умрем,
Но упорно, что-то строим,
Любим,спорим, морды бьем.
И уже на смертном одре,
С чувством, что прожил не зря,
Оставляем,что нажили,
Чтобы помнили всегда...
Слов конечно, будет много,
В каждой рюмке, за помин,
Но наступит понедельник,
Ты, в земле, лежишь один.
Ничего не понимаешь,
От чего вдруг тишина,
За советом не приходят,
В церкви не горит свеча.
Я приду к тебе с ответом,
Я, второе твое я,
-Высморкала нас эпоха,
И зарыла навсегда...
21.02.2016 г.
© Copyright: Владимир Медведев 6, 2016
Свидетельство о публикации №116022105445
Свидетельство о публикации №116022105445
Рецензии