Вроде, не тринадцатое пятница,
Но пропитан воздух чудесами.
Из-за всех углов обида пялится
Красно-светофорными глазами.
Вылезает из отверстий дикая,
Кулаками голову сжимает,
А Луна плюет на стены бликами,
И летит во тьме воронья стая.
Здесь давным-давно кружили голуби,
И повсюду зеленели травы,
Но обида вылезла из проруби
И дыханьем черным душу травит.
«Не прощай!»—кричит во тьме беззубая,
Чтобы поселить вражду меж людом,
Топает ногами, носом хлюпает
И сердца заматывает в путы.
И уходят люди в дикой ярости,
Позабыв о том, что молвил Боже.
Тот, кто не простил другому слабости,
Будет не прощен когда-то тоже.
Обида
© Copyright: Елена Калинская, 2016
Свидетельство о публикации №116022105421
Свидетельство о публикации №116022105421
Рецензии