Скрижали...

Ну нет возможности пережить самого себя,
Если разум твой еще до конца не потерян.
Но он не вернет желание познать все до дна,
Если сознание уже совсем ни во что не верит...

Зато поверит в то, что с несчастьем пришло,
Словно это последняя божья воля на свете.
Вошедшая в твою грешную жизнь все равно,
Кем бы ты не был на своей грязной планете...

И когда она сознание сама наполнит до края,
Когда кровь из твоих ушей польется ручьем.
Вот тогда-то и начнешь верещать - "Алилуя",
Веруя, что тебе поможет твой истинный бог...

Но где он твой бог, если его нет на скрижалях,
Где прописаны только помыслы чей-то рукой?
И Слава Всевышнему, что мы их не исполняем,
Потому, что мы просто тупой и глупый народ...

Как дети, мы верим в приметы и всякие сказки,
Как верим всему, что надует нам в уши пророк.
А потом живем и всю жизнь избегаем соблазна,
Словно пытаемся исполнить некий жизни урок...

Но чьи это мысли давно вписались в скрижали,
Да и кто был тот, кто придумал, что он пророк?
В жизни нет места простой и понятной морали,
Но есть только наглость, с которой мы и живем...

15.02.16.

Есть наглость смеяться, когда гибнут дети,
Наглость ими торговать, превращая в рабов.
Есть наглость дарить им голодное детство,
Наглость потом откупаться грязным рублем...