О поэзии без анестЕзии

На вечер поэтичный меня поэт позвал;
Я отказал тактично – мол, дескать, дел завал.
«Не любите поэзию? – меня спросил он в лоб.
«Нет не люблю!» - отрезал я, он отвязался чтоб.

«Примите сожаления! – он все не отставал, -
Стихи – души томление, начало всех начал.
Сперва ведь было Cлово, лишь вслед «Да будет свет!»
Тем самым Иегова дал знать, что он поэт!»

Я чисто для приличия ему напомнил тут,
Что только духом нищие спасенье обретут.
За словоблудие всуе грядет статья в аду –
Сто лет напропалую лизать сковороду.

Обмен сей простодушный оставил горький вкус:
Ведь Блока стансы душные я знаю наизусть,
А лучшего из бардов надрывный сердца бой
Меня хоть в пламя адово повел бы за собой!

Так что своим афронтом хотел я доказать?
Что на пути бесплодном не стоит пыль топтать?
Что строфы, как молитвы, твердить не должно вслух -
Они витают скрытно, как таинство, как дух?

...Мне видится поэзия как старый барский дом
С колоннами облезлыми – там нынче дискодром.
В парадной (в прошлом) зале царит диджей-мадрил,
И вместо Страдивари теперь скрипит винил.

На чердаке, где пылью укутан Аполлон,
Братаны ностальгийно чифирят под шансон.
Глубины русской грусти, блатной любви угар,
Да горькой послевкусие питают этот жанр.

Там, где портретов важных  висел иконостас,
С которых вниз вальяжно взирали super stars,
Теперь под скромной вывеской «Сам себе поэт»
Любому можно вывесить на стенку свой портрет.

Призыв «Искусство в массы!» обрел свой смысл сполна:
Враз фотками на паспорт покрылась вся стена.
А в тесненьком чуланчике - такой вот арт-проект-
Два постмодерных мальчика заделали «концепт»..

Угасли корифеи, а смена не пришла:
Талант пошел в лакеи, в гадалки, в маклера.
И лишь в оранжерее, укрывшись от попсы,
Пиит слова лелеет невиданной красы.

В знак дружбы с парадоксом их вешает навзрыд
На мыслей отголоски, на рваный смысл и ритм,
И чудо – этой сборки немыслимый полёт
Бывает до подкорки ознобом продерет!

… Свое я место вижу за домом, где хоздвор,
Там и к народу ближе, и шире кругозор.
Из тамошнего сора шедевра не сплести,
Но можно без позора хоть душу отвести!

Порой ко мне заходит Онегин, мой сосед.
Одет всегда по моде – цилиндр и пистолет.
Гуляем по поляне, в очах – сухая грусть,
Я монолог Татьяны читаю наизусть.

Мы в школе изучали сей искренний пассаж,
Не чаяли, канальи, что он застрянет в нас.
По первому по снегу идем круги топтать,
Какая, право, нега – былое вспоминать!

На мельне обветшалой взгрустнули у перил,
Жалеет денди шалый, что друга уложил,
В себе обиду носит на своего творца:
"На пол дороге бросил, довёл бы до конца..."

...Я ту люблю поэзию, что с колдовством «на ты»,
Что душу столь болезненно лишает скорлупы,
Когда от фразы складной, от нот, попавших в лад,
Прилюдно и негаданно вдруг слезы заблестят.

2008 год

Фото монтаж автора