С подружкой – книжкой записной,
Среди полей сижу в тени.
Задумался.
Дышу весной.
Но… мы, пожалуй, не одни,-
На поле трактор. И пласты.
Он пашет днем и при луне,
И, вдруг, - о чудо!
- Слышишь ты?-
Он громыхает басом мне:
- Ты ,друг, меня уж извини,
Что мысль твою перебиваю
И понапрасну не кляни
Меня, что грохотом мешаю.
Я речи не мастак ронять
И все-ж прошу меня понять.
Полей убогость не терплю!
Вспахав,
я нынче их засею,
Ростки, любовью я своею,
Как мать детей своих, вскормлю.
Признаться, видеть я люблю,
Как серебрится хлопок белый,
Грустит о жатве колос спелый
И потому,
в руках умелых,
Я нынче время не гублю!
Теперь меня ты не винишь?
- Нисколько, друг!
- Так извини-ж!-
И вот опять передо мной
Пласты вздымаются волной.
Идет и землю сотрясает
Широколобый богатырь.
Полей пустующих он ширь
В блестящий бархат наряжает…
Весной
© Copyright: Вильдан Бибарсов, 2016
Свидетельство о публикации №116022008710
Свидетельство о публикации №116022008710
Рецензии