Серебряному веку

В нашем Времени мне неуютно.
Оно кажется чёрствым, чужим.
Душно здесь, одиноко и мутно.
Днями Прошлого я томим.

Где, среди людского потока,
Затерявшись в толпе зевак,
Я встречаю живого Блока,
За Есениным рвусь в кабак.

Вот квадрат рисует Малевич,
А закончив - лишается сна.
И зовёт за собой Ходасевич
Возродиться путём зерна.

Гумилёв что-то шепчет Ахматовой,
Маяковского слышится бас....
Высоко, за дымкой агатовой,
Серебром окрашен Парнас.

Век двадцатый в самом начале.
Здесь поэт - почти божество.
И никто ещё не в опале,
И приветствуется мастерство.

Ни расстрелянных, ни посаженных.
Все поэты со Временем в цвет.....
Ну а в нынешних душах изгаженных,
Для поэзии - места нет.

В Настоящем цветёт пошлятина,
Беспардонная ерунда.
Остаётся на сердце вмятина
От бессилия и стыда.

Как же нынешним быть поэтам?
Кто из них в наши дни - пример?
По каким измерять приметам
Поэтический свой размер?

Говорят, мол, решат потомки,
Кто сумел до вершин дойти;
Кто на склонах застрял, кто - у кромки,
Ну а кто - затерялся в пути.

Время звал не раз на подмогу -
Откликается взглядом косым.
Не могу я шагать с ним в ногу,
Не хочу называть родным....
               
               
                ---
В нашем Времени мне неуютно.
Оно кажется чёрствым, чужим.
Душно здесь, одиноко и мутно.
Я Серебряным веком томим.