Я не хотел бы думать наперёд...

Я не хотел бы думать наперёд,
В какой момент душе сломают шею.
Но, понимая жизнь, как самолёт,
По взлётной начинающий движенье,

Я вижу, как покорно в стороне
Бетонка дней ускорила мельканье.
И я как будто привыкаю к ней,
Чтоб время не тревожило звонками.

Сжимая руку той, что не люблю,
Себя за эту мелочность ругаю.
И на крыло кидается июль,
И руку подаёт уже другая.

Я лица пассажиров изучил,
Но всё равно проходит новый кто-то.
А взлётка подо мною мчит и мчит,
И скрыто ото всех лицо пилота.

Ну кто меня на этот рейс позвал?
Неужто жизнь себя опередила?
И я прошу: отдайте мне штурвал,
Отдайте - я не верю командиру.

Свой век не проскочить одним прыжком,
И к тридцати годам я у штурвала,
Как выпускник одной из лётных школ,
Которого земля приревновала.

И, может, самолёт мой невелик,
А я про жизнь плету пустое что-то.
Но верю, что она - мой черновик,
Мой черновик грядущего полёта