***

Моя жизнь как бумага чиста:
Пишу и сминаю новый лист,
Вдали сияет аметист,
И посещает мысль,что это неспроста.

Кончаются чернила,
А я вывожу по-прежнему линии,
Но они пропахли полынью,
Что по нашим ноздрям нещадно палила.

Я приближаюсь к абстракции,
Что нависает надо мной субстанцией,
И где-то через длинную дистанцию
Ты стоишь, ожидая, на станции.

Ты мыслишь о высоком,
Но думу в жизнь не претворить,
И мысль свою сумел убить
Очередным никчемным пороком.

И зачем тогда было светило,
Которое у тебя над головой висело,
А твое пустое тело
Так душу назад и не пустило.

Так много ошибок ты совершил
И себе их не простил,
Меня напрасно отпустил,
И я стала одной из неприкосновенных картин.

Ты чужой и я чужая —
Истина настигает внезапно:
Я не вернусь снегопадом,
И я тебя отпускаю.

Останься пеплом от сигареты,
Что я утром смахну небрежно,
Ведь не быть связи между
Нашими далекими планетами.

Теперь все встает на места:
Отходят один за другим поезда ,
Ты не пуст,я не пуста,
Но запачкана чернилами береста.

Ее я переписать не в силах,
И на этом настаёт конец,
А ты почти отец
Не мною,а ею любимый.