Письма

Под шелест падающих нитей
Слепого летнего дождя
Я строки шлю моей любимой,
И грусть находит на меня…

Листок упал, за ним – еще один,
Тебе я шлю свои немые письма.
Мне трудно средь чужих картин
Рождать свою без той, что мне любима.


Рецензии