На побегушках

Тихий всплеск...
За деревьями прячется кто-то.
По потрескавшим пяткам гуляет душа.
Мягкотелая дурь из родного болота
растворяется в блеклых тонах камыша.
Отлегло...
Это дух приходил на рассвете.
Не хотел суетой суету оскорблять,
изымая случайных не этих из этих,
и людей призывая по нервам петлять.
Привыкай...
В неприкаянном шорохе мрака
первый звук будет тонок, как нитка Луны,
над которой и Солнце хотело поплакать,
не дождавшись в апреле начала весны.
По ветвям как последним надеждам на верность,
что расписана в тысяче белых страниц,
прыгал кот...
Из прочитанной сказки, наверно...
Поместивший в мордаху одиннадцать лиц.
Не Чеширский...
Не бойся...
Простейший дворняга,
промяукавший запах чужой колбасы...
Ты не думай, любая несложная сага
посвящается точке безвредной росы...
А любовь?..
Уплотнение мягких ладошек,
не успевших обняться с судьбой налегке,
но добравшихся утром до булочных крошек
в бесконечно родной и любимой руке...
Задрожал...
Закричал от восторга Всесильный!..
И веселый пейзаж осторожно изъял,
для музея весны, где я снова - посыльный
у растерянных тех, кто о прошлом мечтал.