Иду на кладбище, приехавший с войны...

                * * *
Иду на кладбище,
приехавший с войны,
отца проведать...
иду - как будто бы из тьмы...
ветхозаветной...
и мне никто не шлёт привета*...
укрывшийся от злобы светом
пусть не знаменитым, но поэтом?

Что рассказать моим родным,-
что власть разрушила Донбасс?..
что родину не предал Стронин-сын...
приехвший опять домой,
увы, уже не молодым...

Вот бугорок...
здесь наш когда-то стоял млын*
а это выгон*,
где мы в футбол играли...
а это знаменитый наш овраг,
в котором глину* добывали...
пасли коров...
всё изменилось - нету слов.

Теперь здесь  пруд...и божий суд...
и в нём, - сгорело прошлое огнём.
стою, как будто под огнём...
спастись пытаюсь...
и каюсь, каюсь, каюсь...

Сегодня вторник...
а там не за горами Новый год...
дожить бы нам до Воскресения.
дождаться мира и спасенья...
только кому ты нужен,
войной истерзанный народ?
забывший прошлое и свой,
тебя родивший, род.


Пишу, и мысленно молюсь...
я истину ищу, и не боюсь,
искать её в родных гробах?!
(преодолевая, смерти, мнимый, первородный страх,)
с младенцем миром на мозолистый руках...
но, слышу, как война рифмует :
ба-бах, и, - в глазах страх;
жил человек, и, вдруг - он прах,
и люди - ох, да - ах!..
пишу, сердце болит и весь в слезах...

Ракитное. 15-15, 17-17 вторник. 23 сентября 2014 г.


© Copyright: Валентин Стронин, 2014
Свидетельство о публикации №114092307663