Поэт

Поэт не должен думать о себе,
Завидуете зря его судьбе.
Цепляет в нашей жизни фурнитуру,
Нести её ему в литературу.

Любой он облик должен примерять,
Сюртук на тело странный одевать.
И на себе нести больную шкуру,
Ваять, лепить душевную скульптуру.

Он может ласково задать вопрос,
Но гложет его боль обидных слёз.
Вот смотрит не обычными глазами,
Как злобными несут его словами.

Приставит на себе любую роль,
Умрёт, терпя душевно вашу боль.
Гордится будет доже эшафотом,
Хоть вы его считали идиотом.

Мечтает вместе с вами о любви,
Копает ямы в лагерной пыли.
По небу пронесётся самолётом,
А в море отразится водомётом.

Летит с горы, шумит как водопад,
Пестрит глазами как осенний сад.
Он как Господь ступает на Голгофу,
Простит грехи безумному болоту.

Поэт не должен думать о себе,
Он просто будет мчатся на коне.
Искать придётся чудо с ярким цветом,
Рождён поэт под не известным светом.