Стихи не сочиняются вдвоем,
Или втроем, в компании сорочьей,
За угощеньем, сидя за столом...
Они приходят только к одиночкам.
Быть может, их выстукивает дождь,
Безвольно барабаня по карнизу,
Когда ты их не слышишь и не ждешь,
В молчанье сердца горечью пронизан.
Быть может, их нашептывает снег,
Ложась бесшумно под ноги поэту...
Они текут, дремотные, во сне,
В окно души вливаясь лунным светом...
Качая колокольчики в полях,
Их песни нам вызванивает ветер,
И благовест разносит по церквям
В года бесчинств и смутных лихолетий.
Под птичий гомон, в солнечную прядь,
Сплетенные лазурью и цветами,
Они венками любят украшать
Любимых, остающихся не с нами.
Рожденные ж от шороха измен...
Дыханье их становится все реже...
Стихи не сочиняются во тьме -
Они живут, вскормленные надеждой.
Ответ самому себе
© Copyright: Игорь Онуфриенко, 2016
Свидетельство о публикации №116021907731
Свидетельство о публикации №116021907731
Рецензии