Мало

Сегодня мне каким-то совершенно не чудесным образом пришла в голову мысль злоупотреблять опиумом или ещё чем-то в этом роде.
Мне невыносима эта реальность и все индивиды, которые соответствуют не себе, а лишь пагубной моде.
И я пытаюсь вырваться из этой всепоглощающей тины жизни, но она намного острее моего мироощущения.
Она пронзает насквозь моё юное, но пагубное и тяжёлое тело.
Вчера я услышала, что до творчества и души малознакомого человека никому, в принципе, нету дела,
И смысл изливать свою тошнотворную писанину смывается в трубы, либо выплёвывается оземь.
Ок. Стану в позу Геракла, поболтаю о модном. Я такая как вы! что ж воротите рожи?!

Мне борьба меж собой не даёт сна ночами,
Я пишу и рыдаю, бью в грудь кулаками,
Что завтра, что завтра всё будет иначе!
А завтра опять, даже спички на сдачу.

Вы думали когда-нибудь о том, что себя погубить доволи-таки просто?

Здесь нет определенной параллели и правил плохого тона,
Щелчок - и ты, окаянный, медуза Горгона.
И скалится в зубы тебе её рожа
И роешь ты землю себе, да с упорством и гоже.

А ответов на вопросы о правильности выбора не существует, право.
Через десяток добрых лет я сама с удовольствием съем себя, да ещё и вас, близнаходящихся.
Ведь таким не только опиума, но и Земли вечно мало,
Что уж говорить о деревянных, отшлифованных для нас с вами ящиков?

Голова варит быстро, да не главном.

Мне б затянуть чего покрепче смысла этой никчёмной жизни,
Да выпустить вместе с лёгкими.
Я ж и понятия никогда не имела, о чём говорить с теми дамами модными.
Бежала сломя голову за нитью своей мысли.

Бежала, да не успевала.
Но вот ящика, честное слово, мне будет мало...
Мне так будет мало...