Святою кажется печаль,
Пришла война под звуки рога,
Хандра как идол у порога
И неба ниспадает шаль.
На это бледное чело,
На поредевшие ресницы...
Так кажется, что бог косится
На тех кому не повезло.
Не повезло, твоя мечта
Оторвалась и убежала.
Судьбы невырваное жало
Размежевалось на цвета.
Что в голове, как на лугу,
Но не хотели распускаться,
Но боли осторожный Ватсон
Вам дарит радугу дугу.
Приходит опыт, с ней печаль,
Вы прежде книгу открывали?
Узнали то, о чём мечтали?
Закрыли книгу, а не жаль?
Не жаль расстаться с тем, что было
И согласиться с тем, что есть?
Лихая праведная месть
Бумажной лодочкой уплыла.
Сшонэ 190216 12-44-37
Святою кажется печаль
© Copyright: Сшонэ, 2016
Свидетельство о публикации №116021905589
Свидетельство о публикации №116021905589
Рецензии