На дне гранёного стакана
У рокового рубежа,
Как в пасти страшного капкана,
Его кривляется душа.
По голове бьют колокольца,
Их покрывает русский мат,
Они из уст не богомольца,
Слова бестыжие летят.
"Сегодня что?
Среда иль вторник?
Мне до субботы водку пить.
Но я не дворник, не затворник
А кем изволите мне быть?..
Я эти хари, эти маски
Тузом бубновым режу в масть,
А вот и быль подобна сказке,
Лягушке уж вползает в пасть.
Во сне сегодня видел Егов
И африканского слона,
Но я не ждал таких итогов,
Я не пьянее был вина.
Мартышка смотрится из ранца,
Не водяной, не рыба-кит,
Отбейте мне в крутую яйца,
Щетина колется - не брит."
Он два часа ломал паяца,
Такие страсти матом гнул,
Пока не плюхнулся с матраца
И рядом с койкой не уснул.
02.12.1978г.
Пьяный бред
© Copyright: Борис Хвойко, 2016
Свидетельство о публикации №116021902833
Свидетельство о публикации №116021902833
Рецензии