Морозит утро

В последнем жесте поднята рука,
И шёпот стен пронзительно-печален.
Промозглый март, и льются слезы с потолка,
Глубокий вздох и пара слов твоих прощальных...

Ну вот и все, закончился роман.
Морозит утро, лед кидая в ноги.
В том феврале я был немного пьян...
Вот протрезвел – и разошлись с тобой дороги.

Пила до дна мою шальную душу,
Кидала деньги , сочиняла свои песни.
Я их не пел. Я даже их не слушал.
Я пил вино, срезая с хлеба плесень.

Я был веселым, может быть беспечным,
Не ждал весны, не проклинал морозы.
И вот теперь, обхватывая плечи,
Я жду такси, едва глотая слезы.

Природа бесится, зима идёт на спад.
Я трезвый и растеряно-печальный.
А ты... Ушла. Как будто век назад.
И за спиной лишь снег и шум вокзальный.

Однажды встретившись, тебя как не узнать?
Все так же светишься, свежа, нетороплива...
О, дай мне сил, хоть раз ещё тебя поцеловать!
И обещаю, что тотчас умру – счастливым!