Слетелась плебейская стая
Со погонами вместо лица,
С нательных крестов отливают
Себе золотого тельца.
Им ширмой икона святая,
За Ликом полнеет их кош.
Чистейшую правду вдыхают,
На выдохе - наглая ложь.
К чему прикоснутся - изгадят,
Что в руки возьмут - украдут,
Неправедной прибыли ради
Людей приравняли к скоту.
Сгоняют, толкают их в пропасть,
И будто вселился в них бес:
Сердца переполнила злоба,
В глазах истерический блеск.
Не сыщешь на беса управы
Коль Веры светильник угас,
Терпи уж, народ православный,
Безбожников хитрую власть.
Терпи уж...
© Copyright: Маркус Айвин, 2016
Свидетельство о публикации №116021910989
Свидетельство о публикации №116021910989
Рецензии
